Le 11 novembre 1458

Exquiz a écrit:: [Abracadabra, là est nait l'histoire]

Effluve d'un matin ensoleillé, entre le pourpre de l'aube perlée de rosée, et un jaune dorée, comme la jeune crinière qui apparait derrière une roulotte.
Les petites clochettes accrochées tintent et raisonnent dans le vent, prévenant les habitants de la ville de cette arrivée au gout d'ailleurs.
La nuit fut longue, la matinée douce.

Elle s'éveille à peine, le sentiment qu'une histoire est à écrire.. qu'il faut noircir les pages d'une encre sucrée, laissant transpirer les rêves et la folie de chaque passants...

Elle sort sa harpe, la dépose sur une mini colline d'herbe folle et laisse ses doigts glisser, effleurer les cordes, chanter la mélodie...

Oyé Oyé, M'sieurs, Dames, passant, manant, petit esprits et grands powêtes, Femmes de charmes et montreur d'ours, petit poussin et graine de mioche, approchez, osez, aventurez vos mots et vos verbes sur cette jolie page blanche. Attrapez la plume et décidez d'écrire... l'histoire... l'histoire sans fin!

Il était d'une fois... un petit bout d'chou, haut comme un cailloux, traversant herbes et fougères à travers un cimetière. Le monde est grand, lui est petit. Il file au vent de sa mélancolie. Cherche la pierre, celle de son père... cafard et trouille bleue, à dos de fourmis. Quelle vérité va t'il trouver? Celle d'un papa aventurier? ou d'un apothicaire oublié? L'insecte déambule sur le chemins de terre, apprivoisant les libellules, et les scarabées verts. Des portraits le scrutent, le regarder passer, devinant un but, un destin tracé. Tombent les feuilles mortes, d'un automne roussi, se posant sur le sol d'une terre alanguie... L'enfant se rapproche, la stèle s'agrandit, les questions se posent, et le mioche aussi...Il s'approche, le coeur tambourinant, ses petites mains tremblantes... et tellement impatient...

A vous d'écrire la suite...

Nadjka a écrit:: Nadjka avait suivi Exquiz depuis la taverne, tentée par son histoire sans fin... Elle écouta les mots accompagnés par le luth et apprécia le style. Quand la dame se tu, elle poursuivit à sa suite...

Il était d'une fois... un petit bout d'chou, haut comme un cailloux, traversant herbes et fougères à travers un cimetière. Le monde est grand, lui est petit. Il file au vent de sa mélancolie. Cherche la pierre, celle de son père... cafard et trouille bleue, à dos de fourmis. Quelle vérité va t'il trouver? Celle d'un papa aventurier? ou d'un apothicaire oublié? L'insecte déambule sur le chemins de terre, apprivoisant les libellules, et les scarabées verts. Des portraits le scrutent, le regarder passer, devinant un but, un destin tracé. Tombent les feuilles mortes, d'un automne roussi, se posant sur le sol d'une terre alanguie... L'enfant se rapproche, la stèle s'agrandit, les questions se posent, et le mioche aussi...Il s'approche, le cœur tambourinant, ses petites mains tremblantes... et tellement impatient...

Face à la pierre, polie, couverte de mousse, il regarde...devine un nom qu'il ne peut lire.. et deux dates...ces vilains chiffres contre lesquels il bataille...1424-1458.... il espérait trouver en ce dernier lieu un signe, un indice, quelque chose...

Archivage arrêté page 1 le 11 novembre 1458